From my blonde Mind: Tratar a una mujer.

Hay en Sevilla una cafetería  que tiene terraza. A veces tomo café allí mientras leo la prensa, escribo algo o hago como si estuviera pensando cosas muy importantes y trascendentes cuando en realidad lo que hago es dormitar tras las gafas de sol y la pose de maniquí.

Sobre todo escucho y miro.  El otro día había sentados a unas dos mesas de distancias un par de cuarentañeros. Nenes de los que se conservan bien, con el vientre plano la cabellera completa aunque aderezada ya con alguna cana. Pantalón chino uno y el otro unos vaqueros de pernera recta. Polo de caballito para ambos y jersey sobre los hombros para el toque sport. Los hombres sevillanos son chulos, son toreros y coquetos. No tienen la altivez y el refinamiento de los catalanes ni la suavidad y la espontaneidad de los gallegos. Cuando un sevillano te mira lo hace hinchando el pecho, sin apartar la vista y sin saberse en falta.

Pero no me miraron a mí, miraron a dos nenas de algo más de dieciséis y al menos de veinte. El tacón y el maquillaje juegan con la cronología, pero me parecieran muy niñas con ganas de parecer mujeres. Ellos las observaron con ese hambre atávica y natural en el macho que otea hembra joven. Uno de ellos hizo un gesto con la cabeza con la cabeza, una inflexión que debe ser parte del código entre varones porque a mí no me dijo nada pero que su compañero respondió con elocuencia:

            ― Dos niñas, ni saben lo que tienen.

-         ―Si hay césped en el campo se puede jugar el partido.

Risas. 

Pasaron unos minutos y llegaron "las mujeres". La mujer sevillana es chula y se sabe bella, cuando una sevillana te mira notas el reto y que le importa una mierda saberse en falta. Traían al fruto de la unión de una de las parejas, unas formas incipientes de fémina que incitaban por la frescura y la lozanía insultante de la juventud. El del gesto misterioso se levantó e, indignado, reprochó señalando los short de la niña que terminaban a pocos centímetros de la ingle.

-          ―Pero Tere, cómo dejas salir así a la niña.

-       ―   Explícaselo tú  a tu padre- se defendió la esposa.

Yo me puse en pie y al pasar junto al grupo, la parte de rubia pendenciera que tengo no pudo evitar susurrar: A nadie le gusta criar la carne para que otro se la coma.

Esta semana mi mundo se debate entre el masculino y el femenino.

He visto el vídeo de Beatriz C, enferma de lupus y de insuficiencia renal y de que está embarazada de un feto  anencefálico y cuyo parto puede provocar la muerte de la madre. Pedía, suplicaba, que permitieran a los médicos practicarla un aborto terapéutico para salvar su vida de mujer pobre y enferma. La decisión al final la tomaron quince hombres que por natura nunca sabrán qué se siente al gestar una vida. En cambio sí debería saber que se siente ante el miedo a la muerte.

La semana pasada murieron a manos de sus parejas o exparejas, cinco mujeres en Madrid. Me ahorro los presuntos porque miro las cifras de las estadísticas de los femicídios en los que va de año, veintitrés, y se me atraganta lo políticamente correcto.

Juana Borrego Izquierdo escribía el lunes en El adelantado de Segovia, (el periódico en el que los términos Segovia, segoviano, segoviana, segoviense o segovita aparece al menos doce veces por plana) sobre la situación de la mujer rural en la actualidad y en nuestro país. Me habla sobre mujeres vivas hoy en día que rozan el analfabetismo, o con precariedad laboral, con escasos recursos económicos, con cargas familiares y sociales, o sin posibilidad de ascenso en los trabajos y condenadas al sector servicios. Mujeres que viven en un entorno machista que se resiste a desaparecer pero que resulta que están siendo el colchón, el bálsamo de una sociedad que se descompone económicamente. Son ellas las que han continuado trabajando el campo cuando los hombres marchaban a la construcción. Son ellas las que limpian las casas en economía sumergida mientras ellos siguen su búsqueda de trabajo. Son ellas las que crían a los hijos y a los nietos, en el caso de estas abuelas las que además atienden al marido, que como hombre de los de antes solo ha sabido trabajar y que, al llegar la vejez, está para ser servido pues no sabe nada de cosas de la casa, esas cosas inútiles propias de mujeres.

No ha habido cotizaciones a la Seguridad Social, no ha habido seguros, no ha habido pensiones por muchos años de trabajo y, en muchos casos, tampoco ha existido un reconocimiento social siquiera en el entorno familiar más cercano.

No hablo de una ayer prehistórico ni de fronteras alejadas pos miles de kilómetros, hablo de un aquí y un ahora que me está doliendo por encima de las desigualdades de la crisis porque resulta que las mujeres, además de putas estamos poniendo la cama. Como siempre.

Pregunté a una nena que se desloma con el cubo y la fregona, el trapo y la mopa si no tenía un compañero que la echara una mano, pues la vía agotada y ella contestó:

-         ―Estaba buscando trabajo, pero no le salía nada y cayó en la depresión.

Me lo dijo una mujer de metro y medio, avejentada por la vida que se levanta a las cuatro de la mañana para empezar a trabajar y llega a las ocho de la noche a su casa a preparar cenas. Así claro, ella no tiene tiempo para la depresión.

Estoy escribiendo algo, es una historia sobre mujeres, sobre personas que son engañadas, raptadas y secuestras de sus casas y llevadas a otros lugares para convertirse en esclavas sexuales, ser vendidas, ser humilladas, torturadas   y nunca vengadas. Me he reprochado, en el momento de teclear, la crudeza del relato en algunos pasajes, diciéndome que no era creíble, que quedaba exagerado, hasta que he revisado la documentación.

Me quedo corta.

Seguimos adorando a Príapo, seguimos vejando a la mujer por ser mujer, diciéndoles a las niñas que oculten sus atributos y su naturaleza, como si estos fueran algo malo y censurable y además con el tamiz de una doble y cínica moral. Seguimos levantando la voz contra aquella que tiene la lengua larga, los zapatos altos y el escote amplio. Sin entender que madre, hija, hermana son palabras sagradas.

Me niego a ser un ciudadano, un ser de segunda tan solo por el sexo con el que me tocó nacer y del que me enorgullezco y adoro.

Hay una crepería en Madrid donde suelo cenar, escribo estas entradas o simplemente escucho y miro. Esta noche me ha acompañado un nene al que respeto como hombre y sobre todo como persona. Antes de sentarse él me ha apartado la silla, con esos ademanes galantes y anticuados que gasta, para que me acomodase.

Rabiosa y confundida, le he ladrado:

-        ―  Puedo sentarme yo solita.

-        ―  Solo alguien muy gilipollas creería que no puedes hacerlo; solo los gilipollas ignoran cómo se debe tratar a una mujer. El mundo está lleno de gilipollas, So.

Menos mal que también hay muchos como él.

El País publica hoy en la sección de Opinión dos medias columnas con el título: “El machismo remonta”. Hay cifras que deberíais leer y mucho más si os veis tentados de comentar algo con afán de rebatir. Lo digo para que quedéis muy en ridículo.

Deberías saber que desde este mes la actualización de este blog pasa a ser semanal, así que será el lunes 10 cuando tendréis por aquí a Regina Roman y su sección La Mota Rosa.