Vaya par de gemelas. De bajas médicas, unicornios y cafés, va la cosa...

De bajas médicas, unicornios y cafés, va la cosa...


—Lo digo enserio, en ocasiones pienso seriamente que nos han cambiado en la maternidad. Lo tuyo no es normal, morena.
—Tienes razón, nos han cambiado. Yo tengo opinión propia mientras que tú viajas con la corriente, ahí, dale que te pego en el mismo rumbo que los demás... eso sí que no es normal.
—Yo no voy en ninguna corriente ni nada de eso; el que me guste lo mismo que a la mayoría no hace que mi opinión valga menos que la tuya...
—Bueno, que se me pone en plan ofendida a estas horas. Perdona, rubia mía, no quería herir tus sentimientos. Sabes que te quiero.
—¿Qué has dicho?
—Que... “perdona si te llamo amor”...
—Qué graciosa eres, ahí te quedas...
—Venga, va, en serio, lo siento. No me dejes aquí sola, anda...
—La rara eres tú, una mujer a la que no le gusta el romance y las historias de amor, cuentos de hadas modernos hechos para enamorar el corazón y el alma... solo sangre, y muertos, y muerte, y cementerios de animales y... ahí tienes el resultado: al final acabarás como uno de ellos.
—Hostias, es más grave de lo que pensaba. Lo siento, rubia, pero creo que lo tuyo no tiene cura. Y te lo dice la que está en una camilla de hospital.
—Yo paso de hablar contigo hoy. Estás más cabrona de lo habitual, y eso es decir mucho de alguien que se pasa las veinte horas que está despierta siendo una mala pécora hasta con los huerfanitos de la calle. No sé si será toda la medicina que te han metido, pero te superas a ti misma.
—No, si al final sí va a resultar que te he ofendido de verdad. Hasta con comparaciones rebuscadas me atacas. Y que conste que aunque me hubiesen aplicado el doble de analgésico, seguiría teniendo el suficiente sentido común como para no ser fan de un tipo que escribe historias de amor para niñas aburridas con príncipes azules más desteñidos que pantalón de los ochenta. Joder, qué colocón tengo. Recuérdame preguntar que lleva eso que me han enchufado. Camarero, que sean dos para llevar.
—El que no me guste el dichoso King este del que tanto halabas, no hace que mi gustos sean malos... y deja ya la vía, tía, que la enfermera te la ha puesto dos veces, al final acabarás como un colador. Es que eres peor que un niño pequeño cuando te pones mala, más mala de lo habitual, digo.
—Oh, no... no, no, no, y no. Puedes atacarme como quieras, pero a mister King, ¡ni tocarlo! Ahí tendremos un problema. Obviaré lo que dijiste después, más que nada, porque dejé de escucharte tras lo de “acabarás como un colador” por culpa del unicornio ese que se sentó a tu lado, así que perdí el hilo de tus pensamientos. Pero a lo que importa: a mi King, ¡ni tocarlo!
—¿Unicornio? Creo que voy a llamar al médico. Lo que sea que te hayan puesto, en lugar de curarte el riñón te está jorobando del todo las pocas neuronas que te quedan intactas tras tanta casquería que te has leído en tu vida.
—¿Casquería? Oh, rubia, rubia... te estás metiendo en terreno pantanoso, no lo hagas... podrías hundirte...
—No te me pongas filósofa en tu estado, morena. Quizás si leyeras algo más lleno de colores de vez en cuando, no serías tan amargada y apreciarías la belleza de las pequeñas cosas.
—Otra vez me perdí nada más oír no sé qué lleno de colores... dile al unicornio que se calle, que así no hay quien te ponga atención...
—Stephen King está flipao.
—Tienes ganas hoy, heim...
—¿Ves cómo sí me oyes? Y no me apuntes con el dedo ese con esa cosa ahí pegada y parpadeando, no me das miedo. Puedo correr, tú no.
—Ya veo que hasta que no lo hagamos no pararás, ¿verdad?
—Los compromisos son los compromisos, morena. ¿No te has leído la letra pequeña? Te la cito textualmente: Con o sin tacones. Hasta que la muerte te impida hacerlo.

http://kaidensuchan.deviantart.com/art/Nurse-Twins-Sketch-195440901

—Sí, llama al médico. Tú sí que estás flipada.
—Morena...
—Rubia...
—Jean...
—Cleo...
—Tú...
—Yo...
—Para...
—Sigo...
—Nena...
—Dime...
—No...
—¡Nemo!
—¡Ah, me desesperas! Desesperación la que me das tú a mí, la novela esa del King de las narices no tiene nada de desesperado en comparación contigo.
—Espera... que me ha entrado flato...
—Eso, ríete todo lo que quieras. Cuando venga el doctor y te mande a casa porque te vea así de contenta, te quejarás a mamá por skype de tus dolores, pero a mí ni me busques.
—Lo siento, rubia, de verdad... ¿qué has dicho de... Oh, no habrás sido capaz de hacerlo...
—¿Que qué dije de la novela esa? Pues eso, te lo resumo: Desesperación es una historia sin pies ni cabeza, pasando por una mina de chinos, a no sé que de marihuana en un paquetito, con más sangre y casquería que la primera versión del “Amanecer de los muertos vivientes”, con un niño petardo con poderes del más allá, y por supuesto, el culmen de la originalidad en las novelas de Stephen King: el protagonista es un escritor fracasado. ¡Eso sí es original, hombre!
—Creo que ya no quiero la medicina esa que me están poniendo. Llama a la enfermera, rubia, que me quite eso. Tengo alucinaciones, acabo de oír como hablas mal de un libro con los argumentos más ingeniosos y sarcásticamente dulces que he oído nunca. Si no fuera porque has firmado tu sentencia de muerte al hacerlo utilizando como blanco al intocable sobre los intocables, estaría muy orgullosa de ti ahora mismo. Mi niña ha crecido, qué momento tan hermoso.
—Yo también sé ser mala, morena, la diferencia entre tú y yo, es que yo pienso antes de hablar. Te falta un filtro entre el cerebro y la lengua, te puedo prestar un par si quieres...
—En serio, quitarme la medicación esa. Juraría que veo una versión rubia de mí misma...
—Bueno, me voy a por un café, ahora vuelvo, no te vayas a parte alguna, heim...
—Estás que te sales hoy, rubia. Si no estuviera medio grogui te daba un beso y todo por la emoción.
—Ten cuidado, he oído que hay payasos por el hospital, uno de ellos podría ser tu amigo este del pelo rojo y los “baloons” que tanto te gusta...
—Te delatas a ti misma, nena. Si te conoces todas las novelas de Stephen King, deja de hacerte la romanticona y confiesa: te pone el miedo en su justa medida.
—A mí me ponen los finales felices, no te equivoques.
—A ver, escucha: Kiiiiiing... ¿lo sientes? Es cómo oír: Máááááás. En cambio, si te digo: Moooooooccia, ¿qué es lo primero que te viene a la mente? ¡Starbucks! No hay color.
—Voy a por el café, y no se te ocurra decir lo que estás pensando, y de paso les envío un email a nuestra jefas, que hoy no estás en condiciones de hacer críticas literarias ni leches. Bueno, nunca lo has estado, pero hoy...
—Diles que no se preocupen, en cuanto que me traigan la cuenta, pago, me subo al unicornio, y nos ponemos con la crítica del día. Estoy deseando hablar de como ha podido un escritor italiano con apellido de cafeína enamorar a millares de lectores con una historia sobre una muchacha medio tonta que se enamorada del pibe más gilipollas del planeta y que además es un maltratador en potencia. A tres metros sobre el cielo estaba el café con espuma este cuando se le ocurrió escribir una historia de amor basada en dos adolescentes hormonados y que se perdonan de todo porque “se aman incondicionalmente”, espero que se hayan visto las colmillas. Hasta Crepúsculo es más creíble.
—Me voy antes de que te degolle con la cuerda esa para llamar a las enfermeras. Y recuérdame que la próxima vez que te pongas mala, te cuide el unicornio ese que tienes a tu lado.
—¿Tú también lo ves? Lo sabía, si al final somos hermanas y todo...
—Sí, morena, cierra lo ojos y la boca un ratito anda, me voy a suicidar con un café de máquina y ahora vuelvo. Lo que no hace una por las hermanas...
—¡Te he oído!
—Y yo a ti, toda la noche. Estamos en paz.
—¡Sé que me quieres! Y tráeme un moccia cargadito de azúcar, por favor...
—Tú sigue así, cosechando amigos y fans. Si es que...


                                           El lunes seguiremos con "From my blonde mind" de So Blonde 

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