From My Blonde Mind: Uniformes

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Esta semana, por las cosas del comer, ha sido movidita.

He estado en Alcalá de Henares, en Toledo, Madrid centro, Huelva y Santander.

Estoy cansada de dar vueltas, pero es lo que hay.

En las distintas geografías que he visitado, me he dado cuenta (que yo me doy cuenta de cosas, a veces no son las cosas de las que se dan cuenta la gente por lo general, pero yo, de cosas, me percato) de tres cuestiones:

One: Ancha es España y luego hay barcas pá seguir.

Two: No todos los Zara tiene los mismos trapos

Treéh (sí escrito así y leído con aires del Sur): Eso importa una mierda.

No es que importe una mierda por tratarse de trapos o del Zara, hay cosas de importancia mucho menos relevante según quién reciba la información sobre ellas. Por ejemplo, a mí me la bufa si Kaká lo ha traído gordo o fino esta semana ( Kaká jujujujujuju hay patronímicos que se vuelven crueles cuando se alejan de su zona de influencia territorial). No importa que los artículos del Zara varíen según los acentos y las fronteras provinciales porque existe la homogenización.

Homogenización, de “Homo”: gay y “Genización” que debe querer decir: copiando modelos de pasarela para venderlos en pret a porter.

Bueno, la etimología a veces engaña. El caso es que vayas a la tienda que vayas, estés en la ciudad que estés, te encuentras con los mismos vaqueros encerados, los mismo leggings de polipiel, las mismas faldas péplum y las mismas camisetas con calaveras. Todo esto adornado esta temporada con un montón de tachuelas, brillantitos y chapitas que pasan del rocker punk a la reinona glam con muy poquito margen.

Este año toca y toca. Y si tú en vez de sentirte en plan Mario Vaquerizo te sientes más Angels Barceló, pues te jodes, porque no vas a encontrar una blusa de viscosa, una falda lápiz o una americana entallada. Toca look roquero raro y es lo que hay.

A esto hay que sumarle el factor Carbonero. El factor Carbonero es una cosa curiosa. La Carbonero, Sara, está buena, es atractiva, es una de estas next door girls y por eso tiene enamorada a media España. No impone como una Belucci o una Johansson. Es decir, la vemos, muy guapa, muy follable, muy tremendona, pero accesible.

Y tú claro, pues dices: “Esto gusta.” Que también gusta la Beyonce, pero entre tú y esta última hay más diferencias que entre un huevo y un coco, así que buscas referentes más cercanos.

El efecto Carbonero aparece y dices: “¿Qué tiene esta que no tenga yo? Coño, si esas botas son del Mango, y los pantalones son iguales que los que compré en rebajas en Salsa, y la chupa de ante marrón de Topshop la cambio yo por la mía de cuero que encontré en el mercadillo de moros de Fuengirola y voy más apañá.”

 Ya que estás, pues nada, también copias el look de melenaza ondulada al viento (Pantene Pantene, 120.000 euros ha pagado la marca según los rumores, me pones a mí eso encima de la mesa y hasta me hago lavativas con el champú de las narices) y la raya del ojo buscando la profundidad de la mirada que dé un halo de misterio y sensualidad con reminiscencia felina (esto lo he copiado de la Cosmopolitan). Sales a la calle muy orgullosa y decidida, viéndote a la moda y super in hasta que te das cuenta (¿veis, veis? Me doy cuenta de cosas) que ya sea en Madrid, Alcalá de Henares, Toledo, Huelva o Santander, todas, todas las nenas van igual que tú. Por imposiciones del mercado de la moda, las tendencias y por la Carbonero.

Me imagino a Sara pensando: ¿Y si mañana para joder salgo con dos criadillas de burro a modo de pendientes… habrá alguna gili que diga: “Tendencia, un must”?

Esto me lo imagino (porque yo imagino muchas cosas que el resto de la gente no imagina por salud mental) pero no veo yo a la Carbonero así de cachonda.

Lo que sí veo son cientos y cientos de clones. Clones mal hechos además y los más. My blonde mind, oculta y desigualada del resto de nenas gracias a mi ropa de batalla, me da la perspectiva necesaria para comprender que no soy la que lleva uniforme sino que lo son el resto.

Todas iguales, diferenciadas únicamente en el precio de las prendas pero la base y el taller de costura tailandés son los mismos para los de Pimkie que para los de Marc Jacobs. Bueno y también diferenciadas por la genética y la edad.

La segunda es, hoy por hoy, menos importante. Hay mamitas que están estupendas y con más gracia y salero que sus propias hijas adolescentes con las que comparten talla y trapos pero no pavisoseria.

La primera, lo heredado por los cromosomas, es ya más jodido. Porque además una cosa es tu cuerpo, otra la visión que tienes de él, otra la visión que tiene el mundo de él y otra las putas tendencias de temporada.

¿Que eres caderona y el volante del peplum te saca dos alforjas? Moda.

¿Que eres alta y desgarbada y el calzado de tacón urban de diez centímetros te hace parecer una lagartija encima de dos zancos? Moda

¿Que tu culo es de esos opulentos y más dado a la libertad de la falda que a la prisión de los jeans ultraslim y vas como si escondieras allí una almohada cervical? Moda

¿Que tienes el pelo finito que queda muy mono con un corte a lo garçon y flequillo pero la melena larga te hace parecer una oveja de esas raras de las Highlands? Moda.

Pues nada; moda. Al final el resultado es como pintar un cerdo a rayas y decir que es una cebra o pegar una peluca a una rana y llamarlo caniche (cosas que imagino, cosas que imagino).

Así que, no nos vestimos, no nos adornamos con lo que nos favorece más. Nos tapamos con las imposiciones culturales que varían en cada cambio de estación; nos cubrimos con los ejemplos que nos venden; nos ocultamos con lo que se lleva para no destacar ante el resto.

Estoy recordando esa secuencia de “Wall-e” en la que el canal de entretenimiento e información decía que el color de la ropa más popular era rojo. Al instante, todos los habitantes del lugar programaban el bermellón en sus tejidos inteligentes, antes azules, y seguían gordos e idiotizados enganchados a sus monitores.

En “1984” de Orwell los trabajadores iban de gris, los dirigentes de blanco, los militares de verde.

Encajonados, aleccionados e identificables.

En invierno me atavío con una variedad de vestidos de punto, coleccionados y atesorados durante años. Me quedan bien, son elegantes con zapato plano, sugerentes con tacón, sport con una cazadora y formales con una chaqueta. Rojo, negro, azul, verde, caramelo, blanco, según el estado de ánimo y la luz del día. Según toque ser presa o depredadora.

Este año de tantas cosas raras en las calles y en las redes, de bandos que buscan el “nosotros contra ellos”, de colores y banderas, voy a darme el lujo de no estar a la moda. De salirme del sistema y del antisistema. De no seguir tendencias que gritan y vociferan con más o menos razón. No voy a escuchar a exaltados que se enganchan a soflamas de otros y las defienden con vehemencia sin pararse a pensar las consecuencias de lo que piden. No voy a tragarme mentiras glamurosas ni a desestimar verdades por muy cutres que sean. No voy a hacer caso de patrones y cortes provocadores. No voy a encorsetarme en un uniforme.

 Os voy a poner un ejemplo en analogía pues esto va de moda: No voy a teñirme el pelo al castaño super de actualidad. Por mucho que me lo vendan por la tele, por mucho que se anuncie en las revistas, por mucho que aparezca en las vallas publicitarias. Seguramente no crearé estilo, pero seguiré siendo So Blonde.

¿Qué vais a ser vosotros?

Mañana martes, que es un día muy bonito para mandar un mail de consulta sentimental/sexual/extraterrenal a info@reginaroman.com, toca “La Mota Rosa” con Regina, siempre Regina.