From My Blonde Mind: El Cerdo.

Estoy acordándome de una anécdota que no puedo asegurar como cierta. Tengo que preguntar a algún nene de Cádiz sobre ello. La historia se encuadra en la batalla de Trafalgar, la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros (no, coño, esto fue Lepanto o el regreso de Mecano) para ser más exactos en la cubierta del Neptuno, gloriosa nao española a la que el taimado inglés le había dado para el pelo y que se iba a pique. No debía ser presa suculenta para rescates y la dejaron ahí para que se hundiese. La tripulación se sabía perdida hasta que se acordaron del cerdo.

No sé por qué había un cerdo en el barco, lo mismo podía ser mascota que vitualla (es lo que tienen los porcinos, que son muy agradecidos, versátiles y multidisciplinares). El caso es que al bicho le ataron una maroma a una pata y lo tiraron al agua. El cerdo nadó para la costa con gracia y donaire arrastrando la cuerda. Alguien debió llevarse una buena pieza de matanza pero amarró el cabo y así la tripulación del Neptuno pudo alcanzar el puerto.

Nadie se acuerda de ese cerdo. No lo dibujó Juan Vallejo. No hay una estatua que le glorifique, ni poemas en su honor, ni una asociación de viudas, o algo así, gestionada por la junta de Andalucía.

Esto quedaría mejor si lo contara Pérez Reverte, que es muy macho y puede dibujar todo el alfabeto en la nieve de una sola meada, pero bueno.

El caso es que el lechón salvó vidas. Fue un héroe, un patriota, pero su nombre y su existencia fueron olvidados, se diluyeron en el tiempo, caprichoso e injusto, como lágrimas en la lluvia.

Nuestros propios nombres y caras también lo harán y, tan solo, con un poco de suerte, nuestras obras perdurarán durante algunas décadas, aunque sean en las cajas guardadas el desván de la casa del pueblo. Es posible que nuestros nietos, en una escapada de fin de semana y botellón campestre, suban al ático y encuentren un paquete amarillo que descubrirá esos libros, esos portafolios, esas fotografías, esos discos y, de regreso al hogar, pregunten:-¿Y esto?

Alguien explicará que fue una chaladura del abuelo o la abuela que quiso crear, que se creyó  dios en alguna arte, un demiurgo con su tardo talento. Entonces puede que la magia suceda  y la sangre de nuestra sangre lea, escuche, admire aquello que fuimos o pretendimos ser (o lo mismo se engancha a la Play).

Entonces, por coincidencias cósmicas del universo cuántico, (que no es más que una mesa de pinball donde todo rebota y por coña salen las cosas) puede que una chispa de nuestras letras, trazos o notas, prenda en él/ella y el ciclo comience de nuevo.

Esa será la mayor de las glorias, la perpetuación de una locura. Estará bien. Sí; estaría bien.

Todo lo demás son gilipolleces de ego, afán de notoriedad y ganas de dar la nota. La microgloria esa de la que hablan los sociólogos y que todos podemos alcanzar en las redes sociales hoy en día. Hay una nena con cienes y cienes de seguidores solo a base de enseñar el escote, siquiera aureola o pezón muestra, oye.

Y hambre también, que el hambre es muy mala y todo el mundo tiene derecho a intentar explotar su talento natural para llevar un cerdo a su mesa, pero eso es otro tema.

Es que leo peleas entre juntaletras, encontronazos entre pintamonas y broncas entre cantamañanas.  Al principio me divertía pero ahora, ya no es que me canse, es que me hastía. He visto un comentario por ahí que era ya de tontuna sobre que la gente no quiere hacer las cosas bien, solo quiere los réditos. Y  yo me pregunto: ¿quién eres tú para decir lo que es hacer las cosas bien? ¿Cuáles son tus logros? ¿Y la importancia de los mismos? «A mí me ha publicado tal», «Yo he vendido tanto.», «He salido en la portada de este periódico». Muy bien nenes y nenas, no os olvidéis de meterlo todo en una caja para el trastero pero no aburráis ni deis lecciones. Digo yo que si se hace algo es porque se disfruta haciéndolo y si se está pendiente de críticas y de sentar cátedra pues no se puede hacer ¿no?

Antes de que me encontrara cara a cara con la Bru del demonio, Alicia Pérez Gil,  leí en su blog personal sobre la razón que nos lleva a escribir. Luego la he conocido, tratado, dejado en el metro con un pedo de esos de perder las bragas, y comprendido que ella escribe porque si no le explotaría la cabeza. Escribe por pasión y necesidad, sin meterse con nadie ni con nada. Como debe de ser; cosa de mujer decente y bien limpia. Admirable.

Algunos pensarán que esta reflexión se debe a una falta de respeto por la obra propia, a una dejadez por un producto que se considera un mero artículo de mercado sin sentimiento, un desprecio hacía la disciplina elegida. Todo esto lo resumo yo en una palabra: objetividad.

Relajad esas nalgas prietas y bajad esas narices altivas, dejaros de gilipolleces y disfrutar de lo que hacéis, porque, siendo redundantemente objetivos, es lo que os vais a llevar de toda vuestra producción. ¿Que alguno consigue comer, vestir y pagar descargas del móvil con ello? Cojonudo, más dura es la mina. ¿Que alguno llega a los libros de texto de secundaria? Mira tú que bien, ya verás cuando te dibujen pililas muy gordas al lado. Pero eso de enseñar páginas en la Wikipedia como trofeos o fotos de  libros en el templo moderno del Corte Inglés para intentar dar validez a tus argumentos… pues mira, como si quieres follarte un rallador de queso (toma reto para la microgloria).

Frívola, trivial, hipócrita, oigo ya esgrimir por perfiles, post y comentarios. Vosotros no lo veis, pero yo sonrío, sin cara en la contraportada, sin nombre en fuente grande bajo el título, solo con el tableteo de mis uñas lacadas sobre el teclado.

Lo que me encantaría, mi anhelo, lo que hace que tenga que ir al baño a cambiarme el tanga, es esta paja mental: Un día dejaré de rellenar folios. Me cortaré la melena y permitiré que el oro se esfume del resto. Puede que aprenda a cocinar o me dedique a criar animalitos, que me gusta mucho, o a ser gorda que es un gran objetivo vital que tengo. Olvidado el deseo por Calíope, una mañana de mi retiro leeré, escucharé, sabré que hay una nueva obra de una nena que se esconde tras una cabellera rubia y que firma como So Blonde.

Brindaré por ella mientras mi risa se hace eterna.

Los martes se publica por aquí La Mota Rosa. Esta sección la firma Regina Roman, ahí es ná, gratis para vosotros y sin descodificador de por medio.