From my Blonde Mind: Llámame So.

 Te levantas y miras si necesitas retocarte la raíz, te metes en la ducha y te exfolias de pies a cabeza y te echas el champú, la mascarilla, el acondicionador y el reparador de puntas. Aprovechas para repasar el depilado y al salir te embadurnas en aceite. Mientras la toalla turbante te quita la humedad del pelo, te haces las uñas de los pies y te retocas las de las manos. Te pasas el secador y la plancha. Sonríes al bicho del espejo y tiras de tapaojeras, base, iluminador, máscara de pestañas, delineador y un toque de polvos de sol, que el colorete es para las furcias. Ya casi te pareces a eso que quieres ser en tu visión de tu yo ideal.

Echas mano de un sujetador que suba y coloque y, hostias, de unas medias que hagan lo mismo. Elijes ese vestido azul con el que te dijeron una vez que estabas espectacular. Te subes en los tacones sintiendo como la columna se recoloca. El espejo de cuerpo entero te escupe a la cara y tú le devuelves el gesto con un gruñido. Buscas amuletos para tus orejas y, quizás, algo para las muñecas. Un toque de perfume, que atesoras como el oro, y estás lista. Bueno, no del todo. Nada de carmín; la atención de este maquillaje debe centrarse en los ojos, solo un poco de brillo en los labios. El abrigo de paño de nena trabajadora te parece muy soso y arriesgas con cuero hasta los pies, lo que te da la oportunidad de sacar el Gloria Ortiz de pelo negro y colgártelo al hombro.

Las gafas de pantalla color carey de Gucci ocultan tu mirada cuando sales a la calle y adviertes al mundo: «Admírame pero no te enamores de mí. Estás avisado.»

Si no te quieres tú, nena, nadie va a hacerlo.

Entras en el bar a por el segundo café de la mañana, sintiendo que te desnudan miradas huidizas mientras te ceden tu lugar de siempre en la barra y te sirven sin preguntar excepto por un:

―¿Dulce o salado, rubia?

―Salado. Hoy va a ser un día largo.

Enciendes el net para ojear la prensa, los mensajes, los correos, saber cómo han amanecido aquellos que no conoces en persona  pero que sientes muy cerca. Revisas las tareas para hoy, los mil asuntos pendientes, y Madrid, por fin despierta, con su ruido de autobuses, su tráfico y humo de tabaco en la puerta de las cafeterías.

Alguien te llama furcia en la red,  a ti o al fantasma digital que eres. Otra, demasiado tonta u orgullosa, bufa a tu papel de rubia. Suena el móvil para decirte que salgas, que te esperan en la puerta. Mientras te acercas al coche negro, mueves las caderas más de lo que sería correcto, pero, qué coño, a una dama se le permite todo.

― ¿Has quedado con alguien o soy un tipo con suerte?

―Debes un desayuno en el bar, nene; otro.

Los acordes de una guitarra abren la banda sonora del día y empieza la batalla.

 Llegas con la caída del sol a casa y dejas tu arrogancia en la puerta mientras unos ojos amarillos te saludan y te hacen sentir una diosa porque en ellos ves un «Te necesito».

Ya, sin uniformes ni disfraces, lees mientras cualquier cosa cocinada con prisas da calor a tu cuerpo. Un calor que no has sentido en todo el día, pues el invierno es largo y las personas se ocultan entre la gente con la que en teoría has vivido varias horas.

Mientras te permites un cigarro, llegas a la conclusión de que estamos solos, rodeados de una multitud de rutina. No eres la única, pues te mandan vidas enteras en mensajes sin puntuación ni gramática.

Demasiado solos, y el monitor no te permite abrazar ni sentir la inflexión en la voz de una risa que en realidad es un llanto maquillado.

«En el mundo real una chica como tú nunca hablaría con alguien como yo.»

Esas palabras,  que parecen absurdas en un primer momento, se vuelven sabias de golpe. En la red puede que todo sea humo y espejos, pero no hay distancias. Es un invernadero en el que las emociones crecen a un ritmo desmesurado y adulterado. Permiten que una barbie hable con un hombre invisible sobre dios y la felicidad. Que una rana discuta con una gata sonriente sobre la motivación para escribir. Hace que un catalán y un gaditano locos unan sus armas contra el mundo. Que el océano se reduzca a un pequeño retardo en la aparición de un texto.

Puede que sean relaciones absurdas, incluso algo enfermizas, pero su autenticidad está fuera de toda duda. Un mundo artificial, quizás, pero tan falso como aquel en el que nos movemos cada día, con nuestras pinturas de guerra y nuestros vestidos azules de autoestima.

Algunas veces los mundos se unen. Lo ves en fotografías ajenas, en las que puedes distinguir sonrisas francas, muy distintas a las que tu jornada te ha brindado. Si eso hace feliz a la gente, supones que está bien.

Aquí puedes olvidarte de tu trabajo de mierda, de tu aspecto enfermizo, de lo que la sociedad te ha dicho que eres o tienes que ser, de que no tienes un puto duro, de que quién comparte tu cama ya no sabe siquiera porqué lo hace.

Puedes ser libre.

Pero hay algunos que no lo entienden, que intentan llegar más allá de lo que estás dispuesta a dar y te dicen:

«No conozco tu cara». « Quiero ver tus ojos». «Dame un número de teléfono y hablamos».

Entonces la magia se rompe y dejamos de ser personas para volver a ser gente, extraños que se rozan sin tan solo distinguir los rostros, incoherentes además, porque entonces la relación digital es cuando se vuelve un sucedáneo malo de vida.

« ¿Cuál es tu nombre?»

Solo hay una respuesta para eso:

Llámame So.

Los martes son rosas, lo dice Regina Roman y eso va a misa. La reina erótica de las salchichas frankfurt para todos vosotros.