From my Blonde Mind: En la cresta de la ola.

Hay muchas cosas en la vida estimulantes y otras que, con el tiempo, se vuelven aburridas, rutinarias. Sin embargo hay algo que a muchos  siempre nos mantiene en continua búsqueda, alerta, despiertos. ¿Qué es? Cada cual tiene lo suyo. A algunos les gusta pasarse pantallas de un juego épico, futbolístico o de carreras en la consola; otros, prefieren dibujar, ver cómo de la nada van surgiendo primero los contornos para  luego, con posterioridad, marcar los detalles de lo que, quizás, con suerte, sea una obra maestra, capaz de ofrecer una sensación de volumen, espacio y movimiento y  a la vez producir sentimientos de orgullo en el propio autor y de admiración en sus espectadores.

Y a algunos (que no se me ofenda nadie, que lo digo por mí misma. Es que el plural mayestático me pierde cosa mala), que no sabemos hacer la O con un canuto, nos gusta escribir. ¿Por qué pensamos que algún día seremos ricos famosos y dotados de un halo de fascinación y misterio que nos asemejará a los héroes inmortales; nos alejará de la mediocridad de lo efímero, de la perdida que significa la decadencia de la vejez, el olvido y la muerte? Ummmm, pues mira, que esto no lo había pensado yo más allá de unas trescientas o cuatrocientas veces, y no suena mal del todo, oye, pero va a ser que no.

Lo de ser rica, lo veo complicado. No es que no me atraiga la idea de vivir en una casa enorme, con un vestidor gigantesco lleno de ropita con pedigrí, una piscina olímpica climatizada y unos nenes, así de buen ver, con bultos extraños, que me masajearan los pies y me deshicieran ,con suavidad pero con firmeza, las contracturas de mi futuro escultural cuerpo moldeado a base gimnasio y clínica de estética. Con toda sinceridad, creo que tengo más posibilidades de acceder al olimpo de los millonarios, vendiendo jamones que juntando letritas. Y yo es que soy muy mala vendiendo jamones. Creo que antes me los comería y adiós negocio.

En cuanto a lo de ser una heroína legendaria, capaz de grandes hazañas. Pero, ¿vosotros me habéis visto? Si mi mayor reto diario es recordar dónde dejé los zapatos la noche anterior. Soy una nena (bueno, ejem, todos somos niños a ojos de nuestros padres) que pasa por delante del Hospital del Aire, mete la cabeza en una apertura de la verja y grita: «Conejos, conejitos, venid a mí», hasta que se da cuenta de que el guardia de seguridad la mira de manera extraña y que, tal vez, agacharse con el culo en pompa cuando se lleva minifalda y tacones para llamar a los animalitos (que no sé qué leches harán ahí. Alguien que debió hacer la gracia) pues no sea la actitud más adecuada ni la que aporte un alto grado de dignidad y compostura a mi persona. No me veo yo al lado de esos personajes regios y cultivados que ocupan los sillones con mayúsculas bien gordas del abecedario. Que discuten con parsimonia si la palabra «chachi» está lo suficientemente madura para entrar a formar parte de libro gordo de petete que es la DRAE, faro de todo bien hablante, dentro está la cultura; fuera, las tinieblas del barbarismo choni. Oh, sabios catedráticos, yo os saludo, porque sin vuestro sencillo manual mi vida sería más fácil, sí, pero más aburrida.

-Bueno, vale, no nos aburras con tus mierdas de rubia, So ¿Por qué escribes?

Oye, no os pongáis bordes que os meto un tocho sobre Marcela de Vega y su aportación a la dramaturgia que os dejo secos. Tengo mis novecientas palabras semanales y pienso aprovecharlas.

Bueno. Existe la teoría de autor sudamericano, cansino y meloso, de que la literatura es un diálogo entre el escritor y el lector. Yo he meditado sobre esta aseveración y concluyo: Y unos cojones de yak en celo que son casi cuatro kilos de huevos bien hinchaos.

Los escritores hablan solos como las viejas que discuten con la tele, y además lo hacen con nocturnidad, alevosía, premeditación y una cosa que es «mastocamiento».

Esa palabra lo resume todo, no busquéis excusas de ansia de creación, mundo interior que se desborda, necesidad de comunicar, afán de hacer sentir. Ná, eso gilipolleces para las entrevistas. La escritora que no se empapa hasta el punto de tener que ir a cambiarse, ya no de bragas, si no de calcetines, no es escritora ni es nada.

El escritor que no culmina una buena eyaculada literaria con otra análoga pero física gracias a dos cliks del ratón que cambian las insignes letras por lotengopatirosayquehuele.com, no es un autor de pro.

De ahí que no se tenga autocrítica, de ahí que todos nos creamos buenos escribiendo, que aceptemos tan mal los reproches y los consejos. ¿Quién os lo va a hacer mejor que vosotros mismos, nenes y nenas? Nadie. Lo que pasa es que follando conoces gente.

Mastocamiento, que es soberbia, complacencia, vanidad, regocijo.

Pero también, gracias a la Diosa, es una forma de calmar tensiones, de evacuar miedos, de coger una bocanada de aire, de derrotar traumas.

No creo que los señores de la DRAE me lo acepten, ni que consiga nunca el sillón con la ese mayúscula. Aunque seguiré cosiendo mis letras una tras otra y sintiéndome bien por ello al menos mientras esta actividad tan poco provechosa me haga creer que estoy en la cresta de la ola.

Y muchos de vosotros también.

Pal martes, Mota Rosa, es tiempo de Regina Roman, tiempo para la reflexión, las pastas de té y los calcetines con puntilla.